DATA e HORÁRIO: 12 de abril, 19h até 23h

Equinócio de primavera. (ou de como meu velho pai sabia das coisas)

O equinócio de primavera, para nós do hemisfério sul, acontece neste ano em 23 de setembro. Equinócio vem de æquus (igual) e nox (noite), i.e., equinócio é o nome que se dá aos instantes (dias) do ano nos quais o dia tem a mesma duração da noite. Isso acontece em média em 20 de março e em 22 de setembro (e não nos dias 21´s como se acredita por regra geral). Mas a coisa não é tão simples assim. Primeiro o Sol não é um ponto no céu, pois tem um tamanho angular de aproximadamente 0,5 grau (aproximadamente o mesmo da Lua) e, segundo, temos a atmosfera, que funciona como um prisma, fazendo com que o Sol seja visível mesmo quando não o seria se não houvesse a atmosfera. Esses efeitos combinados somam uns 7 a 8 minutos em cada arrebol (para o equador terrestre, 7, aumentando quanto mais para o pólo estiver o observador), fazendo com que o dia seja de fato mais comprido que a noite no equinócio (Se o Sol fosse puntiforme e não existisse a atmosfera, tanto dia quanto noite teriam 12 horas no equinócio). Se olharmos para o céu estrelado, veremos que o mesmo gira em torno de um ponto, pólo, localizado ao sul exatamente a uma altura de tantos graus quanto os graus de latitude do lugar. Aqui em Curitiba, ele está localizado a uns 25 graus de “altura” em relação ao horizonte. Para achar o Sul, pegue a distância entre as estrelas alfa e gama do Cruzeiro do Sul (aquelas que formam o pau maior da cruz) e, na mesma direção das mesmas, sentido para “baixo” da cruz, projete quatro vezes esse tamanho e mais um tiquinho (4,3 vezes) e você estará olhando para o pólo sul celeste (que em Curitiba fica uns 11 graus “para a direita” do sul magnético, por causa da declinação magnética local). Se o céu tem um pólo sul, tem também um norte e um equador, que chamamos de equador celeste. No equinócio, o Sol atravessa o céu (quase que) exatamente sobre este equador celeste. O Sol nasce, então, nestes dois dias, (quase que) exatamente no leste e morre no oeste. Outro conceito importante (neste tema) é o da eclíptica. A Terra gira ao redor do Sol durante um ano. Se marcarmos durante o ano as posições que o Sol tem em relação ao fundo de estrelas (obviamente essa é uma tarefa difícil de se fazer quando o Sol está presente e, portanto, não é bem assim que a coisa é feita), teremos uma circunferência escrita na abóbada celeste que chamamos de eclíptica (vem do grego e quer dizer “sujeito a eclipses”, pois os eclipses acontecem quando a Lua está próxima dessa linha). Os equinócios também são (claro que os eventos estão relacionados) os instantes em que as circunferências do equador celeste e da eclíptica se cruzam. São dois pontos de cruzamento e o que ocorre em março é muito importante (é o ponto vernal ou ponto de primavera – para “eles” do hemisfério norte – que é usado arbitrariamente como o referencial zero de alguns tipos de coordenadas celestes).

Meu pai sempre teimou comigo que eu havia nascido no dia em que a noite é maior (e o dia menor, consequentemente). Ele falava isso com aquela convicção comum aos sábios, com a certeza de saber algo imutável. Eu nasci no dia 25 de junho e, como eu já sabia desde moleque que o solstício (quando há o maior dia em relação à noite ou vice-versa) acontecia em 21 de junho, sempre tive pena do meu pai por ele ter guardado “erroneamente” aquela informação. Hoje, que me debruço sobre este problema (pela primeira vez, para escrever este post), descubro que sempre desprezei os efeitos que “dilatam” o dia, expostos acima. Se você procurar com cuidado o dia em que esses efeitos se anulam e o dia é “realmente” o maior em relação à noite, você vai encontrar, adivinhem, 25 de junho. Se meu pai estivesse vivo eu ligaria para ele agora ou faria de carro os duzentos quilômetros pra dizer que eu sempre estive errado e ele, certo. Eu tomaria um 12 anos que ele sempre tinha guardado enquanto ele tomava seu chimarrão. E de 20 em 20 minutos, na varanda, ele ficaria me dizendo, com aquela cara de barba mal feita, sorrisinho nos lábios e aqueles olhos matreiros: “eu não te disse?”. Que saudade, pai!